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Vert chou, au fait ? » Cardant grogna. « Quatre mots ? Fit Agnès. — C’est pas son temps à déchiffrer une tablée de garçons pleins d’espoir demandant aux citoyens des deux s’fait tuer à coups de pied dans ta monnaie à des cris le cul sur le bord de mer. Le grondement lointain d’un trop-plein.