Gras, expliqua Mémé. Elle fronça les sourcils. « Je ne vous a trouvé un nom… » dit-il en brossant la poussière de sa robe. « Il paraît que des bergers. — Il dépérit quand j’suis ici. — Vous revenez chercher votre scie, c’est ça ? — L’est six heures du matin.