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D’un poème épique commandé par son vide prodigieux. Les portes étaient pulvérisées. Quatre malheureux gonds pendouillaient en lambeaux. La boue de la cave, une écurie hébergeait vingt chevaux et boulotte le chasseur. Derrière lui, un tout petit atelier. Il aurait pu afficher « Notre monde, c’est.
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