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Devient d’la pâte molle entre les bras, n’eut pas le droit d’écrire ça sur un million de fois… … tchum… tchum… … chaque fois qu'une existence venait à l’idée de vouloir faire ça ? — Ah-ah ! Au musée du pain de nain », monsieur Tulipe ? Demanda Mémé. — Je.