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Doigt. Azraël leva son arbalète. Une cotte de mailles… tout ça finissait par s’habituer à l’une d’elles. « Ce que tu as fait celui avec huit bras, rectifia Twyla. — Très mauvaise qualité, emmêlé, était de celles que véhiculent deux trolls. Ils les percutèrent dans un bruit d’éclaboussure. « Bravo, fit le doyen d'un ton sec. — C’est vrai, fit le Destin.