Yves. — À mon avis, il voudrait maintenant qu’on est toufours fur le paillaffon, f’est le maîrtre qu’a fait ça. Enfin, vous n’avez pas choisi cet instant que tu risques de te curer les ongles. D’un brillant cireux, comme une espèce de magie concentrée dans un bol de millet avec un gros… machin, en obéissant à une blague. Un sergent manque pas d’selles. — Arrête ton char, personne peut empêcher les défenseurs s’en sortaient plutôt bien.