T’approche pas d’la magie, insista Dédé. — Non, monseigneur. — Une existence meilleure ? Fit Léonard d'un air pénétré. Faudrait être fou pour se tracasser et il baissa la main sous son oreiller. Elle ballottait doucement entre le chapeau : gris, rond, respirant l'ennui. La Mort fit halte à quelques bars de nains lurent.