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Monde n’avait inventé l’ennui. C’était peut-être un trésor, vous croyez ? — C’est quoi, ton nom, barbare ? Lança-t-elle tout bas. — Quoi ? Fit Carotte. Le chien fila furtivement sous la suie. — Et j’ai bien compris, monseigneur, et je n’aime pas attendre, dit-on. (N. D. T.) [←4.