Re : La traversée du désert
[Quête : le prophète gris]
En effet, Morfea faisait de loin partie des insurgés qui se portaient au mieux physiquement. Bien entendu, le bourreau n'avait pas le passé de tous ces ex-esclaves, et en guerrier accompli, il n'éprouvait guère de craintes devant la menace que pouvaient représenter ces dizaines de gobelins. Dès que ces derniers furent à portée, il ne dissimula d'ailleurs pas son plaisir de trouver un peu d'action dans cette fuite qu'il avait ressenti comme une humiliation.
Au fond de lui, cette décision avait été ressentie comme une preuve intolérable de lâcheté de la part de ceux qui l'avaient prise, et il mit plusieurs jours à la digérer. Plusieurs jours durant lesquels il ne prononça pas un mot, se contentant de suivre le mouvement pour la seule et simple raison qu'il n'avait pas vraiment d'autre choix. Mais après cette assez longue période passée enfermé dans son silence, le demi-elfe tentait, au gré de quelques brefs contacts, de reprendre les choses en main. En effet, plus le temps passait et plus la colère le rongeait, colère qu'il tournait contre lui-même. Se trouver obliger de suivre sans rien dire une troupe aussi lâche était une insulte à ce qu'il était, un affront que son honneur lui commandait de réparer. Durant sa période de formation de jeunesse, on lui avait clairement appris que pour qu'une troupe donne des résultats sur le terrain, il fallait un bon chef, et qui celui-ci se révélait être un incapable, qu'il fallait simplement le remplacer. C'était bien ce que le garde comptait faire. Même si globalement, tout le monde s'accordait à dire que les exploits réalisés par le prophète gris étaient grands ; la fuite et ses pénibles conséquences, avaient vite fait d'entamer l'espoir qui nourrissaient les fuyards. Et le bourreau ne s'était pas gêné pour en profiter, suggérant bassement à l'un que si l'on continuait à se trainer les vieillards et les gosses, c'était peine perdue d'essayer d'arriver à quelque chose, tant ces derniers étaient un frein à leur progression, pointant du doigt le barde comme cause de leurs souffrances, à ceux que ce long périple diminuait chaque jour... Morfea intervenait régulièrement en douce auprès de ceux qui avaient le moins de respect et de reconnaissance pour le barde.
Aussi, quand ce dernier vint se poster près de lui au moment de la charge des gobelins, crut-il un moment pouvoir feindre de ne pas l'avoir vu. Mais quand le barde lui adressa la parole, Morfea esquissa un sourire amusé ;
- Chiche... On parie ?
Même s'il ne portait pas dans son coeur toutes ses décisions, il devait admettre que certaines de ses initiatives, trop rares à son goût, avaient du bon. Et si ces idées lui donnaient pour l'instant le droit de décider seul du sort du groupe, et bien soit, il s'y soumettrait... pour le moment.
Et de fait, les paroles du barde eurent pour effet de doper le moral du bourreau, qui, pour le coup, eut à coeur de prouver sa valeur guerrière supérieure au "prophète gris". Dégaînant son katana, il expédia ad patrem deux gobelins d'un seul coup avant de rompre le cordon de sécurité en s'enfonçant lui même dans la mêlée, au milieu des gobelins, sachant pertinemment que ceux-ci figuraient de loin, en tête des créatures les plus lâches et peureuses que comptaient les royaumes. S'enfonçant dans les lignes ennemies, Morfea redoublait d'efforts, de précision et de violence, combinant même la magie à ses coups précis, le bourreau ne manquait toutefois pas de tenir les comptes
- sept ...huit... neuf et dix...
Pour un peu, le bourreau aurait retrouvé son rire sarcastique et ses sensations de bien être que provoquaient en lui le plaisir de se retrouver au sein d'une mêlée et la joie d'exprimer tout le sadisme dont il savait faire preuve...bref, le goût de vivre.
La mort est mon seul guide
La haine mon essence
Mais moi, que suis-je ?