Ses pensées et ses souvenirs n'étaient plus qu'une bouillie informe sans aucun fil conducteur. Une seule image sortait du lot, celle de ses mains couvertes d'un sang encore chaud ; un sang qui, elle le devinait, n'était pas sien. Lorsqu'elle ouvrit les yeux, elle eut l'impression d'avoir plongé au fond d'elle-même. Cet endroit lui était familier sans qu'elle ne puisse vraiment expliquer pourquoi, peut-être avait-elle déjà arpenté ce lieu il y a des siècles ou même dans une autre vie.
Depuis combien de temps était-elle là, prostrée en chien de fusil sur ce sol humide ? Le temps ne semblait pas s'écouler normalement ici ; les secondes, les minutes, le jour et la nuit, tout cela n'existait pas ici. Rien que l'éternité. Et son esprit malade n'était plus capable de distinguer la réalité du rêve.
Elle replia ses genoux contre sa poitrine, comme elle le faisait toujours lorsqu'elle était angoissée, observant les allers et venues des ombres qui lui glaçaient le sang. Elle aurait voulu crier, pour qu'enfin cesse ce silence assourdissant, mais toutes ses tentatives se soldèrent pas un échec ; les sons semblaient mourir instantanément dans sa gorge.
On peut douter de tout, sauf de la nécessité de se trouver du côté de celui qui a le pognon.