Dire « bonjour » à cet arrêt de bus et ne rien entendre en retour. Passer incognito tel un fantôme. Entrer dans ce bus. Sortir de ce bus. Et personne qui ne vous a vu. Mis à part le chauffeur. Parfois. Quand vous présentez votre carte. Mais même lui, il ne vous voit pas. Il ne vous voit plus tellement il est habitué à faire aussi « parti des meubles ».
N'être qu'une poussière au milieu de tout un tas d'autres poussières. N'être rien aux yeux des autres.
Passer devant l'épicier, compter sa monnaie et se dire que l'on n'a pas de quoi s'acheter une seule friandise. Avancer . Continuer. Se dire qu'il nous a peut-être remarqué même si c'est une illusion.
Se faire rire au nez par un banquier parce que « vous comprenez, vous n'avez aucun revenu, vous n'êtes rien ». Pour être, il faut avoir une situation professionnelle. Ou des revenus. Avoir un intérêt quelconque.
Filer au son du vent. Voir les portes se claquer devant vous. Comme ci vous n'existiez pas. Pourtant vous êtes là. Enfin, il vous semble. Avec le temps, vous n'êtes plus sûre du tout. Peut-être n'êtes-vous qu'une errance dans ce monde, qu'un fantôme perdu dans une autre dimension.
N'être qu'une poussière au milieu de tout un tas d'autres poussières. N'être rien aux yeux des autres.
Puis un jour, quelqu'un vous regarde. Vous sourit. Vous parle. Vous n'êtes plus invisible pour les yeux du commun des mortels car, avec lui, il n'y a plus personne autour de vous. Eux deviennent les fantômes sans intérêts. Eux ne sont plus rien. Une bulle, une effervescence, une source de réconfort.
Mais le temps passe. Assassin. Cruel futur déjà présent. Il vous renvoie tout en pleine face : il rentre le soir, il ne vous calcule même pas. Vous n'êtes désormais plus rien. A l'occasion, il remarquera peut-être que vous avez fini le jambon à midi. Il râlera que vous n'avez pas fait les courses. Mais il ne vous cherchera pas pour vous demander ce que vous avez fait aujourd'hui ni ce que vous avez ressenti.
Vous retomberez dans votre anonymat. Ombre au milieu d'autres ombres. Inlassablement, le même chemin, le même silence, les mêmes mouvements jusque la fin. Bus. Boulot. Dodo. Juste une âme errante. Juste... CA.
N'être qu'une poussière au milieu de tout un tas d'autres poussières. N'être rien aux yeux des autres.
Une fin. Seule comme le reste de cette vie. Invisible aux yeux de tous. Et même rendue invisible face à vos propres yeux. Même eux ne voulaient plus vous observer dans le miroir. Car vous n'étiez même plus cette poussière au milieu des autres poussières. Vous n'étiez plus qu'une tâche au milieu du décor. Et maintenant, il ne reste plus que cette tâche rouge au milieu du papier peint. Une bâche. Un rapport. Plus rien. Classée. Oubliée. N'ayant jamais existé.
N'être plus rien aux yeux des autres.
Tu manques...
Les mots que l'on n'a pas dits sont les fleurs du silence. {Proverbe japonais}