Sooooldaaats ! En avaant ! Pour la Fraaaaaaance !
La lame pointant un ciel de bouillons gris, le capitaine Doran bondit par-dessus les sacs de sable, hurlant comme un possédé. Derrière lui, après une seconde d'hésitation, les soldats s'élancent à leur tour. Ils courent de toute la force de leurs jambes sur le terrain boueux, complètement dégagé. Une seconde, deux, trois, quatre... Le premier sifflement, fidèle au rendez-vous, toujours ponctuel. Il chante dans les aigus, semble s'éteindre. C'est l'explosion. Une gerbe de boue, de terre et de cailloux s'élève dans un bruit assourdissant, manquant de peu la ligne humaine qui galope, désespérée. D'autres sifflements se font entendre, oiseaux de mauvaise augure. Le concert de déflagrations vient de commencer. Les hommes hurlent. Des corps disparaissent, comme volatilisés. René pousse un cri, une baillonnette volante l'ayant manqué de peu. Rafik gueule, comme d'habitude. Il court, les yeux fermés, la pointe du fusil droit devant. Il court en beuglant sans discontinuer, comme pour chasser les mines de sous ses pas et effrayer les obus qui pleuvent comme un lundi de Toussaint. Omar et Mohammed sont à gauche. Ils avancent plus lentement, scrutant le ciel à chaque pas pour voir où va tomber le prochain oiseau de mort et de fer. Au milieu du champ de bataille, au milieu des soldats qui dansent en tentant de rejoindre les tranchées ennemies, Moulou chantonne.
Il avance, sautillant, les yeux perdus dans le vide. Il chantonne une mélopée de son enfance. Une ritournelle villageoise que sa mère fredonnait chaque soir après le dur labeur. C'était dans la chaleur orangée de la pièce de séjour, en humant les derniers effluves du repas.
Une ombre surgit du sol, criant derrière des lunettes crasseuses. Moulou enfonce la gachette. L'ombre s'écroule. Il s'arrête, recharge son fusil.
Pa est entré, éreinté, comme chaque soir.
C'est à cette heure-ci que tu rentres, Ben Naceur ?
La voix de sa mère est dure. Froide comme la pierre en fin de nuit. Les yeux de pa battent en retraite, prêts à rompre les digues. Pa n'est qu'un lâche, une loque humaine. Moulou sent la colère monter en lui. Il se lève, saisit un couteau sur la table. Il va en finir. Il s'approche de l'homme qui pleure, à genoux dans un coin. D'un coup, il l'enfonce dans les côtes. L'homme pousse un gémissement. Il cesse de se plaindre. Il cesse de trembler. Il cesse tout court. un boche en moins.
Moulou regarde autour de lui, les deux mains sur le fusil. Il tourne la baïllonnette ensanglantée jusqu'à la garde vers une nouvelle ombre. Il chantonne toujours dans le vacarme des bombes, des rafales et des cris d'agonie. Il s'approche. Hop ! La pointe s'est perdue dans le gris, elle ressort toute rouge. L'ombre a-t-elle crié ? Moulou n'a rien entendu. Il chantonne...