Elle avait pris le bus. Un quart, mettons, de bus vide, un quart de bus pour elle toute seule. Personne ne s'asseyait jamais à côté d'elle, et elle s'en accommodait très bien. On évitait également les places directement devant ou derrière. Elle était sûre que les gens exagéraient, tout de même. Sa réputation de furie en culotte courte la dépassait. C'était à la fois très satisfaisant et très vexant. Non, elle ne frappait pas toutes les personnes qu'elle croisait, et il lui arrivait même d'être de bonne humeur, nom d'un ewok en slip! Elle avait passé tout le trajet à dessiner sur la poussière et la buée qui s'accumulaient sur les fenêtres du bus. Des soucoupes, des fusées effacées d'un revers de coude. Et elle s'était retrouvée avec les mains sales, mais ça aussi elle s'en fichait. Là où la plupart des filles de son âge commençaient déjà à "faire comme maman" et se peinturlurer les ongles au vernis, elle continuait à se les ronger parce que 1)Ça l'occupait en cours 2)Les ongles courts, ça permettait peut-être pas de griffer efficacement, mais au moins ça aidait pour assembler la maquette de l'Etoile de la Mort.
Puis elle était sortie, non sans avoir tiré une langue insolente au chauffeur de bus, qui lui avait fait remarquer avec une certaine justesse et un certain agacement qu'elle avait mis de la boue sur les sièges.
Elle était au pied de son immeuble. Grand, gris, moche. Quelques tags sur les poubelles, d'autres, à demi-effacés par la concierge dépressive, sur les murs. Elle sentit une lanière de son sac se rompre, et celui-ci se mit à se balancer mollement sur son flanc, seulement accroché à son épaule droite. C'était vrai qu'il était déjà assez usé, elle l'avait eu pour quatre ans. Elle soupira, poussa un juron qui fit faire à une vieille dame qui passait de gros yeux outrés, posa son sac et entreprit de réparer la bretelle. Après évaluation des dégâts, elle se rendit compte qu'il n'y avait pas grand-chose à faire pour rattacher le tissu usé jusqu'à la corde, et elle se contenta donc de nouer les deux bouts tranchés. Elle était devant chez elle, de toutes manières.
Elle passa devant l'ascenseur en panne, et monta les trois étages en sifflotant suffisamment fort pour faire piquer des crises de nerf à tous les habitants de l'immeuble qui rentraient chez eux le midi.
L'appartement 3c. Le sien! Elle sentait l'odeur de la nourriture, et son estomac gargouilla joyeusement. Elle pénétra dans l'appartement, et dut presque immédiatement encaisser le choc d'un père gamin qui se précipitait dans ses bras. Elle y était habituée. Leia sourit et le serra contre elle. Ils se voyaient tous les midi, parce que son papa travaillait principalement sur son ordinateur. Il avait déjà essayé de lui expliquer son travail, mais elle n'avait pas compris grand-chose.
Il avait cuisiné. Des pâtes avec de la sauce tomate. Ce n'était pas élaboré, mais ça sentait bon.
"-Alors, ma princesse, ça s'est bien passé l'école ce matin?
-Heu voui... Y reste du gruyère, 'pa?"
Leia eut un sourire gêné. Elle avait vraiment du mal à lui mentir. Elle l'adorait. Mais elle savait qu'il s'inquièterait s'il apprenait que ses notes étaient *encore* en chute libre. Elle ne voulait plus revoir l'air désemparé et perdu qu'il avait eu en apprenant qu'elle allait redoubler. Il n'était peut-être pas un père classique, mais c'était un bon papa. Elle pouvait lui parler... Enfin là, elle allait quand même éviter.
"-Killian était pas là, chmatin -fit-elle, des pâtes plein la bouche.
-Ah bon... Ben je vais appeller sa maman, si tu veux.
-Ch'est bon, ch'penche qu'y ch'ra là ch't'aprèm."
Ils n'en parlèrent plus, et finirent leur repas en riant. Il fallait dire que Joël Pottier imitait très bien mademoiselle Pougon, surtout au niveau de la voix.
"-Tu repars déjà, ma princesse?
-Comme tous les midi, 'pa."
Elle habitait en périphérie. Et même en reprenant tout de suite le bus après avoir mangé, elle arrivait en retard. Elle déposa un baiser sur la joue de son geek de père, puis un boulet de canon à macarons échevelés traversa donc l'appartement, un nouveau sac (normalement, son sac de sport, mais elle ne pouvait pas retourner en cours avec l'autre, vu son état) sur le dos, et descendit les escaliers comme si son pantalon avait pris feu. Le vacarme de ses baskets usés sur les marches causa plusieurs séries de cris de désapprobation émanant des appartements devant lesquels elle passait.